Laboratorio de Escritura

Simón Bolívar no tenía vocación de estatua. Esa es la idea que nos plantea William Ospina en su último libro. A través de su prosa limpia y sencilla, pero no por eso menos poética, el escritor colombiano se impone el reto de bajar del pedestal, donde lo han colocado cientos de demagogos, y bajarlo a la tierra y devolverle su humanidad con todas sus contradicciones, sus miserias, sus violencias, sus virtudes.

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Se produce la extraña circunstancia de que dos de los cuatro o cinco mejores libros que he leído en los dos últimos años los han escrito dos jóvenes autores portugueses: Cementerio de pianos, de José Luis Peixoto y El apocalipsis de los trabajadores, de Valter Hugo Mãe.

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En una época en que proliferan los libros largos, de casi mil páginas, o las sagas que no terminan nunca, a pesar de que algunos personajes ya podrían jubilarse, me encuentro cada vez con menos gente que -como yo- no disfruta de las descripciones. Aclaro: de las descripciones que no aportan nada o me obligan a recortar la posibilidad de imaginar a los protagonistas a mi antojo. La lectura, ante todo, es una invitación a la libertad; a la libertad de imaginar, y comprender sentidos, intenciones, historias, terminando de interpretarlas desde nuestro punto de vista. Prefiero descubrir al personaje detrás de un gesto o acción, de su forma de expresarse o de su actitud frente a lo que lo rodea. Quizá esto haya pasado de moda en medio de tanta industria cultural que cada vez tiene más de industria que de cualquier otra cosa…

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Este poemario de la uruguaya Ida Vitale, (Montevideo 1923), sorprenderá de nuevo a los lectores ante la evidencia de que su poesía constata que la edad del poeta no es otra que el tiempo del poema, y ese tiempo no es cronológico, tampoco lo lleva el cuerpo. En todo caso, es el tiempo del alma.

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Debo confesar que Mark Twain (o al menos los recuerdos que tenía de él) me gustaban poco. Leí varias veces y en varias etapas las aventuras de Tom Sawyer y Huck Finn, y seguían sin convencerme del todo. Pero gracias a dos recientes libros (uno de ellos, regalo de un amigo, seguidor incondicional del escritor), he redescubierto a este autor, y no solo me ha convencido, sino que he disfrutado muchísimo con las lecturas. El primero, Guía para viajeros inocentes, de Ediciones del Viento, recopila los artículos y cartas de viaje que Twain escribió durante un viaje que se anunciaba como “La gran excursión de placer a Europa y Tierra Santa” en los periódicos norteamericanos de 1867. Sus observaciones son un brillante testimonio del estilo de viaje turístico de la época, y la descripción de sus compañeros de viaje, de los sitios que visitan y sus habitantes no tienen desperdicio. El humor y la ironía son sus compañeros de aventura más importantes.

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Bajo el título de “Ciclo de cuentos” Bulgakov publicó este libro de cuentos en el año 1926, cuando ya comenzaba a ser un escritor afamado tras la aparición de “La guardia blanca” (1924) y “Corazón de perro”, en el año 1925, y antes de que entrara en la fase más notable de su producción, con la redacción de sus obras mayores: “La novela teatral” y “El maestro y Margarita”.

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Si algo me agrada del libro Pedro Páramo ya no vive aquí de Paco Nadal es su sinceridad. No tiene mayores pretensiones que la de contar su periplo por diversas ciudades mexicanas como si lo hiciera en una charla de café. No intenta hacer un análisis sociológico del país azteca, ni desentrañar el carácter particular de los mexicanos, sino simplemente se deja llevar por lo que ve y ofrece su personal punto de vista, tal y como lo hace cualquier turista por el mundo.

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De origen judío, sus padres emigran de Ucrania a la ciudad de Recife cuando Clarice contaba tan sólo unos meses de edad. A los diez años, Clarice pierde a su madre y escribe ya su primer texto, una obra teatral desaparecida. Escritora desde la infancia, envió varios cuentos al Diario de Pernambuco, que rechazó su publicación en una sección de textos infantiles porque, mientras las historias de los demás niños poseían algún tipo de hilo argumental, los textos de Clarice les desconcertaban, les parecían anormales ya que no describían más que sensaciones y no acciones. Sin duda un temprano anticipo del que tendría que ser el eje de su narrativa.

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W.G. Sebald comença el llibre en l’inici d’un viatge que el durà a voltar tot el comtat de Suffolk, a Anglaterra. A Suffolk hi trobarà paratges i amics coneguts en la vida i paratges i amics coneguts en la ficció. Sebald trena aquesta novel·la amb cabells del passat, cabells del present, cabells imaginaris, autobiogràfics i una bona dosi de realitats que han esdevingut llegendes i llegendes on hi ensumem certes realitats.

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“Éste es el secreto. Como podéis comprobar, no hay secretos”.
Peter Brook

Me gusta leer a Peter Brook porque siento que me cuenta una historia, me explica con ejemplos su vida y por tanto me habla de teatro. Sin embargo, si su discurso no estuviera basado en una práctica escénica, si no viniera depurado por la experiencia, si no tuviera un límite de tiempo y espacio, me aburriría. La razón del aburrimiento la explica el mismo Peter Brook en su libro La Puerta Abierta

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